"La rebelión consiste en mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos."

Astraloide

2011-09-29T11:34:00.001-07:00

Sleep Patterns by Astral Haze

Esto es la migraña cósmica

de un golpe

-olvidado-

Lluevo

frente

Tronando la espalda

levantada como

una araña

-sin dientes-

Embebo

rostro

con

sangre

-transparente-

Araño

las entrañas

cada

arbol

-sin tocarlo-

Lluevo

-telúricamente-

hacia

todos

lados…

gir.ando

TranCE-unte

2011-08-27T20:54:00.000-07:00

La Diosa Freya
de Marita Alvarez

¡Como se me caen

las manos!

Me encanta

que

los

brazos

-desmoronen-

la clavícula

desprenda

alivio.

Es una sensación liberadora

que el cuerpo

-desaparezca-

pedazos

No soy mas

que un canto

man

hacia un

trance

(contigo)

DesvaneSERte-nos

2011-06-18T23:37:00.000-07:00

Todo sabe a dulce incienso

y frutillas en almíbar

De oscuridad

-blancuzca-

sumergida

un espacio

Intermedio

entre la voz

Y el sonido

A un violáceo

golpes

rayos

y lo poco de monstruo

lo bueno de abrigo

es una piel

(inexistente)

una lluvia de estrellas fugaces

cayéndose

como angeles

sobre

retina

Nadie escucha

que estoy

descascarándome

y vos

-vos-

la casa de nubes

lloviendome por dentro

para exudar los males

que todavía

-¡me habitan-

Sos una mañana

Derritién

en una claridad

(sin nombre)

desde una oscuridad

mal vista

Tu universo en mi historia

es un beso intensamente

INTERminable.

Y nadie sabe que mi mano

no solo tiene

tu mano como

extensión

-de carne-

Vos vas a ser inmortal

yo voy a eternizarme

Somos

una lluvia de luciérnagas

espaciales.

Mojándonos

de colores

Giramos

hasta convertirnos

purpurina

Amores coloridos

2010-06-22T11:55:00.000-07:00

"Si después de yo morir quisieran escribir mi biografía, no hay nada más sencillo.
Tiene sólo dos fechas, la de mi nacimiento y la de mi muerte.
Entre una y otra todos los días son míos." F.P.

Solo tengo la palabra,

una red de mariposas

una espalda,

para recostar

la almohada

del espacio…… azul

ligeramente

atigrado

donde guardo las burbujas

y finalmente…… nadar

como un foco

bajo el agua

-brillante-

Es que

todos se fueron danzando:

el azafran

-centelleante-

el duende

de las esquinas

y el violáceo ámbar

hecho carne.

-porque

todo

gira-

Nada

(des-existe)

Y mi yo……. se estira

de aquí

a la luna.

un largo

tendedero

donde se cuelgan

los recuerdos

para convertirse

en prismas.

Mi ciudad es un enorme caleidoscopio

donde lo unico giratorio

mente,

el cuerpo espera…. visita

y nadie viene

pero….respira

-colorido-

Ellos me conocen

-tan bien-

que me da hambre

y me comeria

-los ojos-

para

volver a verlos

(internamente)

como siempre,

-brillantes-

(Lavados cósmicos)

2010-02-19T12:40:00.000-08:00

Esta es la soga del desván

al ático.

El humo ….de la huida,

despertarse siendo girasol

-de mano-

y cándida gota

derritiendose

herida.

Esto es tener el pie… trenzado

a una íntima dimensión de

-foco interespacial-

con

relámpagos.

y definitivamente

florecer

como un regazo

que germinó

semillas

jazmines

para aromarse… los ojos

y las venas de los

-brazos-

éstos, que antes colgaban

y ahora son

-cuerdas-

que

estirándose

hacia

el cielo

en una danza

(mística)

conectan mágicamente

el universo con las manos.

Y sigue lloviendome… encima

y nunca va a

parar,

-pareciera-

Germin-ando

2010-01-27T12:26:00.000-08:00

Yo soy triste

como

las semillas.

Una gota prismática de vida

que se despliega

-raudamente-

su costado.

Grave

-aterida-

En busca de un rastro de luz

que le cambie

los ojos

Por

un par

de prismas.

Pero todo termina en los brazos,

todo se cierne

a la cimbra

Y nada es eterno,

mas todo lo que

es,

que simplemente …… siendo

eterniza.

Espejo

2010-01-19T13:51:00.000-08:00

Mi yo apunta casi siempre

a su sien.

Se dobla.

-se desdibuja-

Y el no sabe

que

todo mi ser

se proyecta

-como el aire-

Y todo lo que duele

Me toca

y Todo lo que suspira

la vida

roza.

-bajo un cosmos vestido de lágrimas-

Y Duermo

En el vacío de pensarme

Insuficientemente

-mía-

inevitablemente

carne.

(Lluvia térmica)

2009-10-27T06:23:00.000-07:00

Nada estremece la noche

pero todo

-se mueve-

Todo

(se eclipsa)…. Y

un turbulento golpe

como el eco

de un cuerpo

-inerte-

infunde el abismo

entre

mi ser y

la angustia.

No tengo alma…. (para ver)

si una lluvia

pálida cae

sobre el cumulo…. de mi dedo

que divide el recuerdo

y el vacio

existencial

(misma)

Pero si llueve, amor,

(Yo se que si)

-Llueven pajaros de incienso-

Crecen flores

que no

germinan

Y…. (de tanto en tanto)

sale un sol que va a morirse

-rapidamente-…. al otro lado

cansado

de hacer

vigilia.

Mi cuerpo,

ese grave baul de fondo

-espejado-

que aun sujetaba

fragmentos

amatistas,

tomó mi mano.

Derritió la cera

-sobre mi ombligo-

y el azafran

se hizo

cenizas…

Voló

como si siempre

hubiese querido

(irse)

Cosas coloridas

2009-10-06T14:12:00.000-07:00

Hay cosas, amor

que no se miran.

Y otras

que

al rechinar

de pupilas,

-a lo lejos-

se ......ahuecan

como

un par de copas

de vino ….tinto.

Y a mi me extasia

(Verte)

Viajando hacia los viñedos

-franceses…

con el sombrero

-acartonado-

Y una

paleta de

colores

en la

mente.

Y quien diria...

hoy llueve grafito

pero al menos

-llueve-

(Neuralquimia)

2009-08-21T14:43:00.000-07:00

Yo no entiendo de depresiones.

Pero se que ……..el amor

cura malos ratos

ata cabos al cerebro

-a veces-

hasta le da

tomar

al agua.

Yo soy

un ancla

-sujeta-

al fondo

de un espejo.

Un cisne ...de oro

que busca emulsionarse

-en el lago-

mutar del sonido …..copóreo

a un espacio

(de

mantras)

Parte de mi cuerpo

-Transfigurado-

Quiere fundirse en simiente,

extracto

-de amaranto-

polución

de salitre.

pero no tiene recato para

resguardarse

si (mismo)

(Paréntesis)

2009-08-04T13:00:00.000-07:00

"Hechizo de la no razon" de Pedro Herrera Ordoñez

Estoy perdiendo el apetito de ser.

Mojarme ... quizás

en un estado

fuera de mi.

Esperando a que te duermas

para limpiarte ... la mirada

de tus ojos que se fueron

-lejos-

(con el espejo)

detrás de un vendaval

de desiertos

y el desconsuelo

de la llama.

Voy a esperar a que te hundas

en el sueño de la intemperie

…..

y al colocar mi mano

sobre tu pecho

voy a pedir

que

vuelvas.

(Vete demonio…vete)

Hoy florezco en un otoño de nombres

y sos un enigma de pastizales verdes.

junto al despliegue de mi estado

-noseístico-

que se expande

a tus costados

mientras yo te veo

-VOS no me ves-

(Supero la gravedad del exceso, me vuelvo

tres pasos sobre mis pies… y canto)

Y sobre la grava de tu espalda

dejo la mirra,

el incienso y un papel.

(Ahora solo falta que despiertes)

El fuego se alza por encima

-de mis ojos-

Y solo soy yo ... mirándote

con un sinfín de palabras

(cósmicas)

y la espera

es mi compañera

de tren.

PD: Ciertos saltos no salen a causa de que no le entiendo a blogger xD

Días azafranados III

2009-07-21T04:04:00.000-07:00

R. Magritte

Ambos sabemos que
el alma

puede cortarte

la piel de vidrio
y encerarte

-las aristas-

con un betún de cera

y crayola.

Puede enterrarte vivo
-bajo el musgo de la arena-

entre la humedad

y las raíces.

Vos y yo morimos diariamente

-tranquilos-

Páramo

2009-07-20T11:57:00.000-07:00

"Mi pintura muestra imágenes visibles que no ocultan nada; provocan misterio y es cierto que quien ve una de mis obras se pregunta ¿Qué significa? Pero no significa nada, porque el misterio no significa nada, es insondable." R. Magritte

Tengo un mal presagio de bandera.

Intuyo que si te toco -el brazo-

algo va a arder en mi ojo

y va a ir a sentarse

en la acera.

Tengo un síndrome a explosión de vísceras

y ebullición de tormentas.

Una lágrima sinóptica

que crece

desde el diafragma

hasta mi boca

y se disuelve lentamente.

-hacia otra esfera-

Una más cerca a mi espíritu

donde te arropo del bullicio

y nada puede contenerte

en un nombre

Una ramificación del tiempo

donde absolutamente

nada

existe.

(Sin nombre aparente)

2009-07-08T07:09:00.000-07:00

Hay lapsos de arte.

Encogimientos -de esperanza-

en que las vitrinas

de mosaico que

-a veces-

separan la realidad de

mis manos parecen

desintegrarse.

Y te toco…

-para tocarme-

(Como si los dedos sufrieran diluvios

de un cosmos cargado de lágrimas)

Mi esfuerzo al mirarte es una muralla

que planea alzarse por encima

-de mis cejas-

solo que después

caigo de rodillas,

buscándome

-sobre la arena-

y sin querer encontrarte.

Ay de vos -mundo-

que te caes sobre tu cuerpo

mientras todo lo demás

es aire.

Dias azafranados II

2009-06-22T10:06:00.000-07:00

Continuamente llueve.

Sideralmente parece como si de

nuestros brazos extendidos a un precipicio

colgara el mismo vacío

de la existencia.

Somos cráteres,

agujeros

sin nada más que

aire.

Somos tronco, raiz, fruto o follaje.

A veces pienso que ni siquiera eso.

-Yo se que entendés lo que digo-

Poesía a Diana Krauter

2009-04-28T12:25:00.000-07:00

Ando perdida de tu cuerpo.

Inmersa en la grava,

enterrándome

-la lluvia-

como un puñal de

musgos y hojarasca.

Es que una sola vez pisé la tierra.

Una sola vez

marqué una huella en tu piso

y pude divisar como

-ante mis ojos-

se deshacía en escarcha

esa parte de tu cuerpo

tocando este trozo ficticio

de vida.

Poesia escarcha

2009-04-24T21:41:00.000-07:00

Algo una noche me dio frío

Y no fue el aliento a verano gris

-desdichado-

íntimamente florecido

que solías dejarme

en la nuca.

Todo era insólitamente helado

como un espasmo de desabrigo

y quise rodearme la espalda

-abrazarme las entrañas-

mixturarme en las sobras

de escarcha

como un témpano de mantras

que no emitían sonido.

Caí en manos de un algo

que traía consigo un halo de luz

-que ensuciaba-

una sombra de cuerpo

-tardio-

Pero siempre

(de lejos)

lloviéndote los labios

Con una nieve que

emulaba la lenta

disgregación

de mis entrañas.

Leerme

2009-03-13T06:37:00.000-07:00

La mejor parte es que

no importa,

porque ni vos ni yo sabemos

que fue lo que hizo que vengas

y te sientes a leer,

un desaguado

hermetismo

que no guarda más que

estética

y pulcra sintonía de incoherencias.

-Nada importa que escriba-

-Nada importa que leas-

Pensante

2009-02-18T11:27:00.000-08:00

Las sombras se visten de ojos,

-de miradas-

y vienen a decirme

que hay un par de cejas perdidas

en el fondo de un rostro pálido.

En algún callejón de una máscara

que se viste de sonrisa y luna

me bañan de agua,

sudan sus lágrimas

y me acuestan a dormir

(en su lecho de llagas)

y estoy a salvo

-hasta mañana-

Literatura

2009-01-28T05:21:00.001-08:00

Y es que

la eutanasia literaria
puede ser una forma tan sublime
de acallarse...

-y desaparecer-

El dragon azul y los espejos VII

2009-01-28T04:31:00.000-08:00

Quien esperaba

que de mi boca cayera

como un tropel ensangrentado

una horda de sanguinarios,

se equivocó.

(Tiene el viento la levedad de la boca

que posa su cuerpo sobre mi rostro

y respira)

Hoy soy mas callada que hace 10 años.

Hoy soy menos sombra que antes

pero si,

soy mas desconocida

que siempre.

El no-ser,

-nadie-

casi

(inexistente)

entre cuatro rostros q me exigen que hable

tiene su fardo bien merecido:

la absoluta decadencia

hacia

insondable.

-Y los ojos del mundo brillan

como si me miraran-

Lo nada del todo

2008-12-07T00:20:00.000-08:00

No me importa la nada.

(El todo tampoco)

Ellos se encogen

-sobre la espalda-

del tiempo

y basta mirarse

a los ojos

-profundamente-

para entender que

somos seres

vagando en

pesadumbre

de la existencia

-Inocua-

desconocedores

de su forma.

El efecto "sahumeador"

2008-11-30T01:23:00.000-08:00

La mentira es un puente.

Y somos

-vos y yo-

un camino a todas partes

que de tanto en tanto

en tan poca vida

representa todo lo inerte.

-Caminamos con las extremidades

totalmente invertidas-

Hoy me invado de tu falta.

No me salves.

No me

salves.

Voy a amurallarme de tu incienso

-polvo hechicero-

Y al desvestir el recuerdo

hacia un paisaje incierto

en una investidura tranquila

de tonada azul

voy a asesinar la mano

que quiere acurrucarse

a sangrar

-todo-

lo que necesite desangrarse.

-Vos y yo somos del otro

y de nadie-

Búsqueda nocturna

2008-11-29T23:15:00.000-08:00

Abandonándome a la noche,

en la ausencia aterida

de -tu nombre-

hoy estoy

buscándote en mi brazo vacío.

A la búsqueda del tacto

-húmedo-

de tus ojos

a través del espacio.

La habitación callada

duele;

el asirme a

la conciencia

de que

no estas

a pesar de cuanto te llame.

Yo te invoco –sin nombrarte-

y la palabra no me viste

mas que de

mutismo.

Sin nombre, sin esencia

2008-10-28T21:47:00.000-07:00

Tocarte…

(Te llamo, sombra fútil equidistante

a la iridiscencia azul del

espasmo que transita

durante la noche

en mi cabeza)

Yo creo que

si se trata de

atajarme las manos:

Las muñecas son casi

desenroscables

y los dedos tienden a

doblarse.

Inclusive las uñas

-pequeñas dentaduras-

tienden a treparse por

las nubes y

son muelas

llenas de caries.

-tocame-

La muerte de "ella"

2008-10-25T02:26:00.000-07:00

Ella va a morir
Ella va a morir
Ella va a morir
(Apenas se lo repito al viento,
el silencio se enciende
sobre la sombra del árbol)
Asesinada. Asesinada. Asesinada.
(Nuevamente... silencio)
El portador del arma homicida
enterrará una a una las sílabas en cada estocada
hasta que los pulmones de la niña
se vacíen de aire

Asesinada. Asesinada. Asesinada.
Hay que romper el espejo.
Hay que dejar de mirarse.
(Mirame, mirame, mirame)

Esta dicho.

Ella va a morir y solo una copa vacía
va a rodar sobre su pecho;
y la lluvia se llevará hasta el ultimo
despojo de célula que quede
sobre el césped.

Paisaje clorofílico

2008-05-28T11:52:00.000-07:00

Mujer flor
de Pablo Picasso

¿Por qué?, aurora

¿Por qué dejaste en mis manos

caracolas?

Ahora los costados de las olas tienen

color de sal

y todo lo que toco

es fruto silvestre de vidrio.

Ahora

cuando ya sea noche

no podré besar

el tiempo

aunque me dejes la tierra

llovida de pastos verdes,

con

flores de campo

que a veces me dejen

una breve claridad

de clorofila en los ojos

Crece.

El paisaje es el arte escondido

de un anónimo

que olvidó pintar de verde

las almas.

Quizás por eso soy azul

como las flores silvestres;

y en el esplendor de la madreselva

-de hombres-

es la campana-mujer la más santa

la unica que puede morirse

de sed

hasta el abismo.

Cometa

2008-05-03T02:28:00.000-07:00

No te vayas.

No te vayas, cometa.

A lo lejos todavía se divisa tu estela

como una corona inhumana

que se viste de tules

corazones

estrellas.

¿Dónde se mueren los astros?

¿Dónde? Decime ¿Dónde dejo la escalera

que tu pecho construyó a mi cuerpo?

Este puente de crayola

que se abrió de mis piernas a

tu cabeza.

¿Dónde guardo el hechizo acuático?

¿Dónde dejo los tréboles de néctar?

Todavía transporto

ese fluído clorofílico

-enteramente tuyo-

en almíbar de glóbulos y plaquetas.

No te vayas.

Huyamos;

yo caeré de nariz a tus brazos de hilos

-bailame el alma-

Aria de la tristeza

2008-05-03T02:22:00.000-07:00

Hay desencantos que tienen forma

circunspecta.

Tanto como tus pies de vasija

y mis manos de piedra

no tienen otros horizontes

que dejar

marcas de sangre,

salpicaduras de escarcha y

alguna que otra lágrima

en forma de gema.

Bien sabes

que me desgarro las uñas

y las corto en trozos largos

para lanzarlas a tu pozo

mi caldera

-el poema-

y aunque

me duele coagular tu hambre

doro mi carne

-al aire libre-

para que las venas

no te sepan amargas

cuando te las tragues.

Como te grita el sonido

que pide –silencio-.

Como te lloran estos cerrojos

que esperan tus llaves.

Ella

2008-03-07T23:12:00.000-08:00

"Vas hermeticum"

Yo creo en ella

porque desde que arremetió a mi mano

a un espacio intemporal del cuerpo,

ella es más sincera que la existencia

porque

la muerte es simplemente muerte.

-sin atavíos-

-sin alicientes-

Más libre que enrocarse los brazos

como piezas articuladas de arena,

pinceles que apenas presienten

un trazo

en la gama de colores

del cuadro insustancial

de su boca.

Desviste

como si te fuera arrancando la carne,

te besa los músculos

en busca de la cúspide y

cuando llega al principio

donde se une tu voz

y la vida

un átomo de luz se encoge

en el centro de tu vientre.

Ella es un abrazo cegador

que te abre los ojos,

te devuelve tus verdaderas manos

para que partan seguras a pintar acordes,

te tuerce las piernas y

las tiende en el suelo

para caminarte encima

y masajearte el espíritu

susurrando

-ya podés respirar libre-

Poesía en espiral

2008-02-29T23:33:00.000-08:00

Angeles Santos - "Un mundo"

Estas lejos como oráculo;

verde escalera de insomnio,

azul atrapasueños

que pende

de mi cuello

como un collar gitano.

Hoy es día para estar triste

y pensarte

como si me amaras.

Me acuesto sobre tus brazos

para que el primer escalón

ya no sea un tropiezo

y subas hasta mis pechos

con tus pájaros de incienso;

tu pecho de espiral

tan irreal

tan inhumano

que me crece como un ala rota,

como un sueño inacabado.

Mi Mona Lisa sin dueño,

producto de un pintor que no supo

como pintarte los labios.

Hoy es día para estar triste

-leyéndote-

-tejiéndote-

como pulsera a mi mano.

Las escaleras tambien llueven

-a medianoche-

cuando solo yo te escucho

y vos no sabés

que te recorro los escalones,

-subo y bajo-

Hoy es día para decir –te extraño-

pero prefiero callar los vértices

que te buscan en las calles;

como un frondoso ruido de flores

que fue a parar al vacío.

El beso del fantasma

2008-02-27T21:33:00.000-08:00

Se nace más rápido desde la columna

-para adentro-

en el aguarrás de las paredes

del alma.

Hoy tengo que recalcarle al esqueleto

que ya no tendrá carne,

que ya no habrá músculo

-para edificarse-

y desde mañana solo podrá

ahogarse las pupilas en agua,

comer como un niño del África:

nada.

En tu omóplato derecho

yo sembré ramas de canela,

un jardín de flores marchitas

para que crezcas

en una brecha de agua tóxica y

veneno de tulipanes.

Y yo solo tengo

polvo de tu falda,

viento de una habitación que gotea

y sigo enferma;

enferma de una tarde de cigarras,

de ese espasmo fantasmagórico

con que una vez

me tocaste los labios.

Espero

2008-02-24T20:33:00.000-08:00

“Trébol, yo te espero.

Ven, amor mío, ven”

Grito.

Sacudo.

Tiemblo.

Disparame poesía

directo al cerebro,

al páramo engreído

que mastica

el olor podrido de las encías;

porque hoy es día de muerte.

Llueve más afuera

hacia mis tripas,

derrumba el colosal corifeo

que guarda las sombras

de este par de clepsidras

que te miran

-espero-

Uno.

Dos.

Tres.

Hoy vuelvo a contar las venas

-del tiempo-

y muero.

Trotamundos

2008-02-15T04:12:00.000-08:00

Yo viajo con la poesía en la espalda

y casi siempre trae consigo

un peso

extra;

un lápiz de humo, flores para el camino

y una avenida de estrellas.

A veces se cae del bolso, esa que se extiende

hacia los páramos de luz como escalera y

me sirve para cambiar los focos

de la cabeza.

Pero aunque parezca inaudito

nada de eso realmente pesa.

Lo verdaderamente pesado

son los cinceles de guata, los pinceles de escarcha

y el espejo con olor a madreselva.

Todavía no puedo mirarlo.

a pesar de que me han dicho

-sos de piedra, cometa,

paisaje escampado de cimientes, castillo de arena-

¿Por qué sos triste? me preguntan.

¿Por qué todo de vos tiene la voz de la pena?

Yo no se que responderles.

Homo

2008-02-08T07:24:00.000-08:00

“Metamorfosis de Narciso”
Salvador Dalí.

Se apuntaba la caída del intelecto.

Seguía contando las cuentas

de sus uñas y

a veces llovía,

relampagueaba

-por dentro-

y cuando lloraba se incendiaba

alguna cortina.

Era todo un diluvio la casa de arena.

Habían goteras,

paredes ajadas,

insectos vestidos de niñas bonitas

y si pensaba demasiado

de seguro a kilómetros

se caía algun edificio.

Pirómano.

Asesino.

Constructor de universos que se parten

-se recojen-

sobre un techo de amantes que huyen

hacia un ocaso de muerte y ortigas.

Antropo.

Homo.

Dios es un hechizo en su mente

porque él es un lago de serpientes

que espera a Narciso

para comerse sus ojos.

Alma

2008-02-03T06:01:00.000-08:00

Tengo el alma de vidrio y la soledad espejada

de engendros

que me incitan a que parta

muy lejos,

a donde los espejos no me miren

ni se me enreden en los pies el alma.

Tengo la mano en sepulcro de arena

con un dedo derritiéndose

a esa cúspide de agua enterrada

en la pena

Y yo que a veces la amo

y ella cuando puede,

me envenena.

Masturbación elíptica del pensamiento

2008-01-14T08:52:00.002-08:00

Anduve pensando

en una masturbación de río,

para beberme de a sorbos

algunos trozos de carne

del terrozo paisaje

de tus pies de vinilo.

Vení.

Bailame.

Sacame este frío que escama,

que descascara mi rostro

con la precisión

de un otoño indeciso

que ya no sabe que sacarme,

si desnudarme

o dejarme los monstruos

que se agolpan

en la puerta.

Asi que

vení.

Bailame.

Provocame esa sensación

a explosión sobre la cera

que solo vos sabés

como pintarme.

Hacé que el sexo

se me caiga a la vereda

y desplomame a cucharadas.

Sólo vos sabés como bailarme.

Sólo yo sé como me masturbás.

La habitación de un escritor

2008-01-14T08:32:00.002-08:00

Pintura: Luis Rejano

“La locura es una puta
que danza a media puntas y te come las entrañas.
…mira como flota, mira como flota…”

La habitación de un escritor es malsana,

tiene quizás un poco de escarcha

y esta sujetada por hilos,

unas venas que de tanta conmoción

a veces estallan y

deja todo desplomado,

como un efecto tifón

en el espacio,

deja todo

por el piso.

Pienso

sos la respuesta

a la teoría del caos.

Ella

2008-01-13T06:36:00.000-08:00

"El aleteo de las alas de una mariposa se puede sentir

al otro lado del mundo" Proverbio chino.

Anduve aromándome de luz

para mirarte.

-en silencio

sin hablarte-

Cosiéndome las muñecas,

pintando las teclas

del piano que a veces

te quería mostrar.

Pequeña esfera lumínica

que daña

y sin saber sos una estrella.

Un enorme planeta

que se expande en mis costados

costurando,

construyendo

puentes de canela que me encuentran

tan poco humana,

apenas ambidiestra

para sujetar manos

y descoser miradas.

Pero a las mariposas de tu raza

no se les ata los brazos,

no se les pone cadenas

a la simple existencia.

Te dejo volar lejos,

al sur de mis ojos,

fuera de mi intento

herrumbrado

de ser poeta.

Reflejo

2008-01-09T06:24:00.001-08:00

Todavia salen del reflejo.

Aparecen.

Como plumas en el aire

todavía

se suspenden

mis dientes

como estrellas

que sucumben al silencio

y a la tibia claridad de las cigarras

Solo algunos se alzaron

a romper este espacio

y traspasar el espejo.

Auto-regresión

2008-01-09T06:18:00.000-08:00

“Cuando la autoflagelación no es castigo”

El mundo nos alienta

con luces polvorientas,

caminos enlozados,

una corona de estrellas

y un cielo imposible

de elevar.

Somos mancos

construyendo castillos.

Niños jugando

a ser niños.

Lenguas estirándose

al vacío

para ser humo,

agua

ceniza

rocío.

Yo quizás sea

solo un eco,

un punto regresivo

a la no existencia

al silencio mal dicho.

Pero no he conocido

dios alguno

ni rito antiguo

que me de la respuesta

a como se hace

para salvarse de

uno mismo.

El dragón azul y los espejos VI

2008-01-09T04:46:00.000-08:00

Eran como los ángeles caídos.

De brillantes carnes y pieles,

fornidos.

Iban vestidos de viento,

en trajes de sangre

envueltos en nubes

de polvo.

Carcomían los oídos,

el espíritu.

Estiraban las venas

hacia el olvido.

Las mujeres parían

espadas bañadas de frío.

Fundían el vidrio con su mente

y de improviso,

si alguien los miraba

fingían ser monumentos de fuentes.

¿A dónde van?- les dije

una voz imperceptible en la brisa

anunció: “vamos directo al vacío”

Suicidio existencial

2007-12-22T22:23:00.000-08:00

Dejame caer

dejame ir...

Dame un respiro de gravedad

y deja que corra libre

en mis ojos

fuera de tu desvario emocional

tu tormenta erosionada de

crisis cañaverales de aguas profundas.

Pero déjame cavar.

Dejame arrancarte

un trozo de tu mal

para que quede enferma.

Enferma de tu psicótica

manera de amar.

De tu vision atmosférica

que me alimenta de leche y sal.

Dejame mirarte...

-Mirarte

un poco

mas-

En mis dedos

que te llaman a mi boca

dejame ir.

Dejame de matar.

(M)-Ámame

2007-12-22T22:17:00.000-08:00

Caer en tu sombra

como un sombrero de pico

a la mesa.

Besando los dados de tus manos

que –a veces- tiemblan

con el humo

prostituido del espectro

en tu figura de naipe.

Yo te exijo.

Hazle el amor a la noche

y deja que me desnude

de espíritu.

-Amame-

Arañas rojas

2007-12-10T01:47:00.000-08:00

.
Si, tengo manos furiosas

bien sabés...

que para pintarte insomne

tuve que fumarme el café

y despertarlas

para que te dirigieras

derecho

más abajo

al fondo de mis pies

y te manché los ojos

con mis vértebras

de lápiz labial rojo

sin querer.

Sacrilegio de amante

2007-12-10T01:39:00.000-08:00

Supongamos

Que en el trayecto

de tu péndulo erecto,

se erizara mi piel al demostrarte

que no hay mas maravilloso enigma

que lloverse por dentro

y sucumbieras en el acto

dándote cuenta

que sos de carne

Supongamos

que lastime esas vestiduras sagradas

que solés llevarte a cuestas

y las volcara en el piso,

esperando tumbarme en tu grito

y mi aliento hacinarse en tu boca.

Quizás tus hombros no serían tan pesados

y quizas –quien sabe- descubrirías

que tambien la piel tiene ese sonido

a lluvia de meteoros

a tormenta de asteroides

que solés mirar tan preocupado.

El dragon y los espejos

2007-11-26T20:41:00.000-08:00

Una vez pensé

“el tiempo no existe”

y se me cosieron las penas,

se me colgaron los ojos

como un par de linternas.

Y todo vuelve a su sitio,

me digo,

como el agua termina en los mares,

la tierra se encoge a la sombra

y cada quien vuelve sus ojos

a observar el tiempo de antes.

Y es tan triste mirarse

en esos episodios tan rítmicos

circulares

ondulantes

como cuando me besaste la frente

Y me dijiste “ven, amante”.

Pero no se porque

ahora finalmente escucho la aurora

como un mar de gaviotas que te dejan

acostada en la orilla

para que descanses

y despiertes tranquila, sin memoria.

Hoy los violines van a tocar

ese último hálito de ensueño

y siento que te voy a pensar,

así como ahora,

y quizás te vaya a besar

con una flor en la boca

pero me vaya contandome los dedos,

cantando algún sueño ajeno

por esa triste senda del mar.

Todo lo tuyo y mío tiene

ese sonido

característico

a la caída de un edificio:

el silencio absoluto de tus ojos

y el estruendoso derrumbe de mi grito.

La flaca

2007-11-14T12:03:00.000-08:00

Vuelvo luego, me dijiste.
No supiste entonces que te miraba
menos partida, menos abierta,
menos muerta, menos violada.

Pero te fuiste como se van los dedos
tras un ventarrón de miradas.

Desollé mi plexo.
Trastorné la morbosidad de mirarte
con las costillas de rodillas
y tus tripas de corona con diamantes.

Sos la flaca. La cigarra.
Yo se que detrás de tus ojos famélicos
te tomás el mundo con té negro
y sos como sos: libre y rara.

Mariposa marciana. Trébol de cuatro hojas.
Tus piernas son como mi alma:
rápidas, flexibles, pálidas.

Nadie mas te entiende
y yo cierro los ojos para que no me dejes.

Poesía shakesperiana

2007-11-14T11:54:00.000-08:00

...me fracturo, me disloco, me desbordo...

Que romance surrealista el mío:
Las manos verdes de estar frías,
un laberinto de formas cohibidas
y en hilo de luna cuelgo, suicida.
Soy estatua de Julieta enmascarada,
una Ofelia con ojos de prismas,
la infelíz Desdémona tan ingenua,
que murió sin conocer su mentira.
Hamlet es el espectro en mi vientre:
Llenó su espacio de dulces utopías,
el moro cazando mi alma inocente
fingió ser Romeo cantando poesía.
Y que traición cuando se rompen
las efigies de dulces niñas
para ser abismos virginales
con manos calladas de asesinas.

Hacer el amor

2007-11-13T11:24:00.000-08:00

Hacer el amor es bordear el aire,

es desnudar el aliento en círculos

mientras se pinta su cuerpo en el mío

y se diluye mi ojo en su ojo.

No dejar que salga,

sino que ingrese

y se vaya lejos

hacia

el

infinito.

El dragón azul y los espejos (IV)

2007-11-13T11:11:00.000-08:00

Marqué el espacio azul de mi nombre
en el suyo.
Se posó el haz de luz como suspiro
en mi rastro callado en delirio de quererla
abrazar.

Me abrazan sus ojos,
me estrechan sus labios en la profundidad de los lagos
que fuimos a sembrar.

Tan lejos del ruido,
más adentro hacia nuestras manos.
Solo el espacio es testigo y callado teje sus hilos
en mi cuerpo de lago y
su fuego en la profundidad.

Callo,
el silencio habla por si solo
para que el sabe escuchar.

El dragón azul y los espejos (III)

2007-11-10T16:33:00.000-08:00

Cultivo lunas muertas en la cama inundada de silencio, callan los mares y los astros del cielo, agoniza la primavera de mi encuentro. ¿Donde estas?, no te veo. (El dragón llora el azul del cielo). La tormenta rasgó mis manos en la imaginación de tu nombre, de tu estrella de fuego. ¿Donde estas? Soy la rosa de tu espejo. Búscame, yo no te encuentro.

El dragon azul y los espejos (II)

2007-11-10T16:26:00.000-08:00

Soy extraña

tan extraña de mi cuerpo.

Me carcome la incertidumbre

de su sombra

no se que piensa,

quizas

las víboras de mis manos

se treparon a sus piernas.

Quizas si

quizas no.

No hay respuesta.

Hay un rayo invisible que se ilumina,

su ojo le delata

y el mío le tienta.

Soy la flor vidriosa,

la lágrima prismática en su mejilla.

Llora llora

(el dragón azul te llena)

llora el tiempo y las navajas de la arena

en que se sienta.

Llora el sol, tose la noche;

yo le daré pañuelo y sombra

cuando se de cuenta.

El dragón azul y los espejos (I)

2007-11-10T16:03:00.000-08:00

Triste.

Me palpita la loca furiosa

sangrando truenos que me erizan,

mis pelos se estiran al cielo

me tiemblan las manos que agonizan

-Llueven dragones azules en mi mente-

Hoy todo es gris.

Gris la tierra y el cielo.

Incluso los vapores que me envuelven de noche

se quitan del camino

cuando corto el aire con mis pasos.

Viento

Agua

Me marean las olas del encuentro.

-Grito-

La célula encerrada en mis entrañas

me dicta a romper los árboles

parir vidrios

Grito -silenciosa-

nadie me escucha tras el solaz tranquilo

Bailar

2007-11-10T14:59:00.000-08:00

Bailar sobre el viento es

sembrar ocasos en los dientes,

pintarse los ojos para dentro

y respirar en las entrañas

-suave-

sin moverse.

Es rasgar el cielo con un dedo

pararse al borde del infierno

Es enroscarse los dedos para dentro

y versar lo impronunciable

-Silencio-